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Clouds in my Coffee, más liiiindo que nunca
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Longer than the road that stretches out ahead

Mi abuela nació un sábado 28 de Marzo. Este sábado dijo ser consciente de estar cumpliendo años, pero nadie sabe cuánto hay de verdad en lo que dice. No sabemos cuánto porque la historia de mi abuela destroza la magia del todo por amor y el felices por siempre: a mi abuela el amor le hizo perder la cabeza, literalmente.
Teresa quizá ya había cumplido 20 años cuando se enamoró perdidamente del joven que alquilaba una habitación de la casa de sus padres, quienes no consideraron que la vida les sonreía cuando su hija decidió entregarle cuerpo y alma a un comunista.
En 1953, con tan sólo 22 años, Teresa dio a luz a su primera hija y desde entonces obedeció fielmente las órdenes de su marido, respetando el rol de cónyuge secundario que le había sido asignado: cruzó el río ida y vuelta, vendió bolsas y se ocupó incansablemente de su familia. En silencio, evolucionó de víctima a cómplice de una personalidad despótica y abusiva que más tarde se revelaría como la destructora de su núcleo familiar: el 11 de Marzo de 1986, su hijo menor parte a Israel, el 12 de Marzo nace su primer nieto: hijo de su primogénita prófuga durante años del maltrato constante de la figura paterna, hijo de un hombre de una religión distinta a la familiar, hijo de una unión con la que (siguiendo siempre a su marido) ella estaba en desacuerdo. Fueron, sin embargo, los nietos que esa unión le dio, los únicos que conocería estando lúcida. Fueron, a pesar de todo, objeto incondicional de su amor.
Entre Y2K y crisis socioeconómica, el milenio le diagnosticó Alzheimer. Los nombres, las caras y los recuerdos comenzaron a desvancerse: la realidad se tornó borrosa. Las capacidades humanas más básicas eran ya dificultosas, si no imposibles cuando en Enero de 2008 la negligencia y el orgullo de su marido la acercaron a la muerte. Estabilizada, por fin es alejada de su cónyuge, quien fallecería en Junio de ese año: ella ignora esta muerte porque comunicársela es imposible.
Al verse bien cuidada, querida y visitada, Teresa progresa y su diagnóstico cambia al de una demencia agravada por un pozo depresivo. Su esencia, su persona, se desvaneció en la sombra del hombre al que acompañó hasta el final. La dictadura psicológica que impuso su único amor en el hogar que compartirían por más de 50 años, la llevó a perder la cordura.
Hoy es libre de aquella presencia enfermiza que la redujo inimaginablemente, aunque aún encerrada en una mente que jamás logra terminar de comunicarse con aquellas que la rodean: lamentablemente, es irreal creer que algún día sus palabras volverán a ser coherentes, pero actualmente Teresa progresa. Repite su nombre incansablemente y espera. En la espera se ofende porque él no aparece, pero sigue repitiendo y esperando. Y en su espera progresa.

Feliz Cumpleaños. Perdón por el retraso.
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Hasta acá llegamos. El resumen de la vida de mi abuela es el final de este blog porque ella es uno de los amores más complejos de mi vida. Porque hace poco más de un año estábamos acá y hoy, poder repetir una y otra vez "Teresa progresa" significa muchísimo para mí, en parte porque llegué a considerarlo imposible. Porque el ideal del cuento de hadas la llevó a tocar fondo, pero de a poco rema cada vez en aguas más calmas. Porque cada tanto está bueno empezar de nuevo, aunque tengas que ir de a poco, paso a paso, evolucionando casi como un niño. Porque se puede. Pero sobre todo, porque la extraño. La extraño muchísimo.

Mi profesora de francés tuvo hoy la pésima idea de preguntarme cuántos tíos tengo. Después de 10 minutos de pasarle revista a Israel, Italia, Santa Fe, Rosario, Pergamino, Vicente López y Capital Federal, explicarle que ninguno de mi tíos o primos tienen el mismo apellido que mi papá y que los segundos son los primeros, de los primeros sólo cuenta una y uno que desearía lo borraran los palestinos me miró atónita y concluyó: Ta famille est très compliquée.
En todos los idiomas suena más o menos igual.

Somewhat related advise: nunca trabajen para sus papis.

Hay personas dotadas de un sexto sentido. Apenas te desequilibrás un poco o tenés una crisis, por más pequeña que sea, aunque no lo hayas hablado con nadie, así sea secreto de Estado, te contactan... y la empeoran.

¿Cómo lo describirían sus amigos?

Ayer tuve varios de esos momentos en los que me acordé de la típica pregunta pelotuda de primera visita al analista o test psicológico con finalidad pelotuda random.

Amigo1: El otro día vi Juno y es DEMASIADO igual a vos. No todo el tiempo, pero cada tanto decía algo que yo me quedaba "No puede ser, es Ila.", tiene esa onda como vos de comentarios ácidos, humor medio negro y es así como.... un poco... medio... mala onda.
Amigo2: JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA QUÉ GENIO, LE DISTE CON UN PALO JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA, CORTITA Y AL PALO, JAJAJAJAJAJAJAJAJA.
I: Me la re veía venir igual.
Amigo1, intentando arreglarla: No, bueno... ¡pero Juno termina siendo adorable!
Amigo2: "A diferencia tuya."

Amigo1: ¿Todas las minas que lo conocen lo detestan? todas dicen que no lo soportan, Julia, Tal, Tal, vos tampoco... pero bueno, vos no soportás a nadie.

Amigo3: A ver Ila, los crápulas estamos acá (pone la mano a la altura de su pera) y vos... estás acá (pone la mano pasando la coronilla de su cabeza).

:facepalm:
"Creen que tengo un palo metido en el orto las 24 hs del día, convirtiéndome en la persona más amarga EVARRR."

Bonus track:
- Creo que no te lo dije, pero vos me iluminaste y te lo agradezco un montón, en serio.
- ¿Posta? ¿cómo?
- Ya no busco que me amen, entonces me ahorro los malos momentos.

Da para suicidarse un rato ^^

Back in Black

Hablo demasiado: soy ese tipo de persona al que millones quisieran callar a golpes. Confieso de más, doy información indeseable que jamás me fue solicitada y le quito la magia a las situaciones y los desconocidos con una soltura pocas veces vista. Jamás podría encajar dentro del estereotipo de mujer misteriosa que te atrapa siendo una incógnita: se necesitan 15 minutos para saber de mí lo que de otras personas se averigua en semanas, si no meses. Sería hipócrita decir que no miento, pero es cierto que me presento como soy, que quien me conoce sabe qué es lo que hay y es libre de tomarlo o dejarlo. Porque los millones que desean callar al montón de personas tipo Ila no saben qué tan profundas son las consecuencias de rodearse de gente misteriosa de la que uno nunca llega a saber todo. Tampoco conocen las consecuencias del silencio, por lo que no aprecian el verdadero valor de las palabras.
Como humanos, comunicarnos nos resulta vital. Si no se la obstaculiza, la comunicación se abre espacio sola, permitiéndonos compartir, importantísimo para entender. Generalmente quienes no nos entienden son aquellos con los que la comunicación no fluye naturalmente, parientes y amigos con los que compartimos silencios, a quienes no hablándoles les ocultamos parte de nosotros.
Quienes intentar callar nunca sintieron el peso de esos silencios, no fueron víctimas del enmudecimiento imperativo.

TMI.

I can't explain what I mean. And even if I could, I'm not sure I'd feel like it.

Holden Caulfield@The Catcher in the Rye

Won't you take me to

Funkytown es una canción odiosa e insoportable. El único momento en el que la puedo tolerar es en Shrek II. Si la escucho en otro momento soy capaz de romperle el parlante en la cabeza al hijo de puta que la puso.

TURURURURÚ TURURURURÚ

¡POR DIOS, ES UNA BOSTA! (y yo recién me di cuenta la semana pasada).

En otro orden de cosas, mi velocidad de escritura está reducida al 20% por 25 litros de esmalte y aproximados 4 metros de uña, no tengo ropa interior limpia, por lo que mañana empiezo a usar mallas o los sleeps de mi hermano, no puedo dormir porque cuando me acuesto leo un libro que me asusta, no tengo enchufe para conectar el cargador del celular, mi cocina parece haberse escapado de una película en la que te muestran a un padre soltero, desempleado, drogadicto y alcohólico que jamás limpia ni se ocupa de sus hijos, estoy condenada a convivir dos semanas exclusivamente con mi hermano mayor de 22 años que jamás prenderá una hornalla y mi perro malcriado y caprichoso (que duerme en mi cama hasta que se acalora y me ladra a las 3 a.m. para que le abra la puerta), me olvidé de dejarle la plata de las expensas al portero y sé que voy a poder dormir recién cerca de las 4 a.m. solamente para que cuatro horas y media después me despierte el paseador del perro a timbrazos (el timbre está del otro lado de la pared en la que se apoya la cabecera de mi cama), no estoy depilada, tengo las puntas florecidas, los pies lastimados por distintos tipos de ojotas y zapatos, soy miope, caprichosa y maricona, hace más de diez renglones que no uso un punto para marcar el final de una oración, no tengo queso rallado, chocolate ni Coca-Cola en la heladera, se está acabando la crema hidrantante y tengo la piel reseca, no me entra la silla frente a la computadora, mi habitación está llena de mosquitos y se cagó la resolución delmonitor, pero estoy de muy buen humor =D.